La niña, rosa sentada,
sobre su falda,
como una flor,
abierto, un atlas.
¡ Como la miraba yo
viajar, desde mi balcón!
Su dedo, blanco velero,
desde las Islas Canarias,
iba a morir al Mar Negro.
¡ Como la miraba yo
morir, desde mi balcón!
La niña, rosa sentada,
sobre su falda,
como una flor,
cerrado, un atlas.
Por el mar de la tarde
van las nubes llorando
rojas islas de sangre.
